Encara no volo, però camino i salto, i corro una mica i tot, i faig exercici.
L´altre dia un anònim va deixar un comentari a una entrada antiga del blog, en la que jo explicava que estaba malament de l´esquena, de la ciàtica, que no podía ni posar-me els mitjons.
Aquesta persona anónima havia entrat al blog per casualitat, buscant algo al Google; i em deia que ho sentía, que sentía que esitgués malament, que m´estigués passant això.
La empatía d´un desconegut m´ha fet escriure avui, sense estar massa inspirada; per dir que estic millor.
Que l´operació, per qui no ho sàpiga, va anar bé, que des de llavors no he tingut ciàtica ni aquells dolors descomunals. Que estic fent rehabilitació i que espero tornar a ballar d´aquí poc.
Que segueixo volant només en somnis... però ja estic més a prop de fer-ho també a la realitat.
I tornant al tema que no estic molt inspirada... he buscat la inspiració en algú altre.
Així que us deixo un poema, un fragment de "La vida es sueño", que probablement quan comenceu a llegir direu
ah, sí...Però que us proposo que torneu a llegir detingudament, com he fet jo avui, redescobrint-lo. I als que ja el coneixeu molt bé...
Doncs el podeu llegar també, que és molt... inspirador ;-)
¡Ay mísero de mí...!
[Soliloquio: Fragmento de La vida es sueño]
Pedro Calderón de la Barca
¡Ay mísero de mí, y ay, infelice!
Apurar, cielos, pretendo,
ya que me tratáis así
qué delito cometí
contra vosotros naciendo;
aunque si nací, ya entiendo
qué delito he cometido.
Bastante causa ha tenido
vuestra justicia y rigor;
pues el delito mayor
del hombre es haber nacido.
Sólo quisiera saber
para apurar mis desvelos
(dejando a una parte, cielos,
el delito de nacer),
qué más os pude ofender
para castigarme más.
¿No nacieron los demás?
Pues si los demás nacieron,
¿qué privilegios tuvieron
qué yo no gocé jamás?
Nace el ave, y con las galas
que le dan belleza suma,
apenas es flor de pluma
o ramillete con alas,
cuando las etéreas salas
corta con velocidad,
negándose a la piedad
del nido que deja en calma;
¿y teniendo yo más alma,
tengo menos libertad?
Nace el bruto, y con la piel
que dibujan manchas bellas,
apenas signo es de estrellas
(gracias al docto pincel),
cuando, atrevida y crüel
la humana necesidad
le enseña a tener crueldad,
monstruo de su laberinto;
¿y yo, con mejor instinto,
tengo menos libertad?
Nace el pez, que no respira,
aborto de ovas y lamas,
y apenas, bajel de escamas,
sobre las ondas se mira,
cuando a todas partes gira,
midiendo la inmensidad
de tanta capacidad
como le da el centro frío;
¿y yo, con más albedrío,
tengo menos libertad?
Nace el arroyo, culebra
que entre flores se desata,
y apenas, sierpe de plata,
entre las flores se quiebra,
cuando músico celebra
de las flores la piedad
que le dan la majestad
del campo abierto a su huida;
¿y teniendo yo más vida
tengo menos libertad?
En llegando a esta pasión,
un volcán, un Etna hecho,
quisiera sacar del pecho
pedazos del corazón.
¿Qué ley, justicia o razón,
negar a los hombres sabe
privilegio tan süave,
excepción tan principal,
que Dios le ha dado a un cristal,
a un pez, a un bruto y a un ave?
